(Wieder)sehen

"Ich muss ihn noch fragen, er ist noch im Schlafanzug." 

Wir warten. Stehen im Korridor, Jacken und Schuhe noch an. Ein eigentümlicher Geruch. Fühlt sich komisch an wieder? hier zu sein. War ich schon mal wirklich hier? Hab ich ihn vorher wirklich wahrgenommen? Ich weiß es nicht. Ich glaube nicht.

"Kommt hoch". Seine Mutter steht an der Tür noch oben. Wir folgen ihr, der schmalen Treppe.  Schuh ausziehen. Jacke ausziehen. Endlich, mir ist warm. Desinfizieren. Dann, die Tür zum Wohnzimmer. Offen. Da sitzt er, dünn, nur wenige feine schwarze Haare. Er sitzt auf einem Sofa, sein Kopf berührt fast die Dachschräge. Er guckt uns an. Ohne zu lächeln. Nur in seinen Augen sieht man diesen Schimmer, Schimmer der Freude wieder Menschen um sich zu haben, junge Menschen, Freunde. 

Die Bilder auf dem Laptop, gezeigt von seiner Mutter, erschrecken. Er erzählt, wie es war. Ich trinke kalten Apfelsaft mit Wasser. Höre ihm zu. Berührt. Beschämt, von mir selbst, wie wenig ich gemacht habe. Wie wenig ich ihn unterhalten habe. 

Wir gehen wieder, ziehen unsere Sachen an. Die Tür fällt hinter uns ins Schloss. Tschüss. (Bis bald)