Regentropfen

Wieso malst du nicht? Es ist schwarze, flüssige Tinte, die tropfend diese Wörter schreibt. Wieso malst du nicht? Die Wörter hallend in meinem Kopf. Die Vorstellung. Sie, mit einem Pinsel in der Hand stehend in einem blauen, vom Wind Wellen schlagendem Seidekleid auf ihrer Teerasse im Garten. Vor ihr eine Leinwand, darauf ihr angefangenes Bild. Sie verwendet schöne Farben: Ein Baum, saftig grüne Blätter, im Hintergrund die tief rot untergehende Sonne. Vorsichtig taucht sie ihren Pinsel in die Ölfarben und trägt sie sanft, zärtlich aber nicht zurückhaltend auf das Papier, als würde sie ihrem Geliebten die Wange streicheln. Der warme Wind lässt die ersten herbstlichen Blätter um ihre nackten Knöchel wehen. Barfuß steht sie da, auf den Steinen ihrer Teerasse, malt das Bild einer untergehenden Sonne. Also, wieso malst du nicht?
Als würden meine Wörter durch das Bild meiner Vorstellung schallen, wendet sie ihren Blick von den Farben ab und schaut in den langsam rot werdenen dunkel blauen Himmel, aber nicht meinen Worten sondern den nach Süden ziehenden Vögeln, sind es Schwäne, hinterher. Wie anmutig dabei ihr Kinn sich nach vorne reckt, wie ein glatt geschliffener kleiner Kieselstein, der im ruhigen Wasser versinkend kleine Wellen schlägt.
Die warme abendliche Spätsommer-Sonne durchstrahlt im goldenen Farbspiel ihre langen blonden, nur ganz unten locker zusammengebundenen Haare, während ihr langer Schatten ein zweites Bild zu malen scheint.
Dann fängt es an zu regnen. Dicke Tropfen, die den Himmel jedoch kaum verdunkeln, benetzen ihr Kleid, ihr Gesicht, ihre Lippen. Schnell trägt sie das Bild durch die noch offen stehende Glastür hinein, in ihr Haus.
Doch ein Tropfen lässt die jetzt grün, braun, dunkel rote Farbkombination wie eine Träne den Baum herunterrollen, beinah als würde er weinen.